LOCURAS DE UN POETA

La verdad que me gusta acariciarte a solas 

…con esa timidez latente de sentirte mío…

aunque sepa que tú estás ausente 

en el lugar de siempre (junto a lo querido).  

Pero como en esto de poetas quedo 

…con el duelo de robarte un beso…

qué más da -- si yo te escribo un verso --

con sabor a vida y en mi intimidad

Tus manos…por demás menguadas…

corriendo la cornisa eterna de los ventanales,

tratando de atrapar al viento con una mirada 

y dejando que tus sueños brillen como los vitrales, porque t

e he visto caminar tranquilo sobre hierba seca…

las veces que sueño en tus brazos (si no estás conmigo), 

y a veces he caído lento como tus recuerdos...

cayendo sobre mi regazo lleno de silencios

Me gusta coquetear contigo (no puedo negarlo) 

poeta que me vuelves loca…de hace tanto tiempo, 

lo bueno es que el trotar bohemio, es pecado interno

de aquellos que los sentimientos ya no tienen dueño.  T

otal que si me niego a solas (no podrás decirlo) 

ni menos si le grito a todos -te llevo cautivo-

el punto (corazón desierto) que eres mi delirio, 

más muero por sentir tus labios junto con los míos!

A veces los poetas somos un puñal herido 

y vamos a beber del vino…de cualquier olvido, 

más otras nos sentimos presos de los pensamientos 

de aquellos que se te escaparon de tu corazón!

Eileen

LA CASA SIN NOMBRE

Cuando yo era pequeña recuerdo que mi abuela me solía contar historias sobre aquella mansión siniestra de “la casa sin nombre” como ella la llamaba... aquella casa, decía, donde muchos han vivido...pero aquellos que lograron escapar, jamás la olvidarán!

En un tono de voz pausado, como remembrando aquellos momentos en la distancia, empieza diciendo:

.

Las viejas paredes contaban lo indecible, las escaleras mohosas aún gemían por los rastros del pasado y los pálidos dinteles de la estancia escondían una presencia que deambulada en la mansión como una sombra, que en su locura, parecía arañar las paredes solitarias, como dejando huella de su temible existencia...

“Al caer la noche (continúa narrando mi abuela) un pequeño niño corre por los pasillos de esa casa y lleva puesta una máscara rajada como de un viejo payaso de sonrisa siniestra”… mientras parecía buscar con la mirada las huellas fantasmales de su historia.

Su nombre era Sam y desapareció misteriosamente una noche llena de tinieblas, una lluviosa tarde de invierno. Su familia lo buscó por horas en todos los rincones y recodos del valle hasta llegar a la casa, donde desde lejos parecía verse su figura en la ventana del ático, pero nadie pudo encontrarlo jamás, sin embargo, todas las noches se puede escuchar a lo lejos el llanto incansable del niño… y hasta a veces se escucha la risa siniestra de aquel payaso que esconde su rostro bajo una máscara rajada por el tiempo.

Yo aún era una niña cuando mi abuela me contaba aquella historia que quedó grabada en la memoria lejana de mi infancia… pero según cuenta la leyenda, hace muchos, pero muchos años, un grupo de gitanos nómadas que hacían malabares con disfraces, fueron violentamente masacrados mientras dormían y todas sus máscaras fueron marcadas con un afilado cuchillo como queriendo destajar su doble rostro y todo esto sucedió en los jardines olvidados de aquella mansión, la cual fue abandonada por sus dueños debido al embrujo que se nutre entre las paredes carcomidas de silencios y las ramas azotadas por el viento.

La noche fue muy larga…totalmente en vela… más no silenciosa…(continuaba narrando mi abuela)…porque hasta el reloj contaba las horas con dolorosa agonía...y las ramas se estrellaban como péndulos hambrientos por las ranuras abiertas e incrustadas en los rotos ventanales de la casa

.

Continuará...